1CxD02-017

1CxD02-017 5 de mayo de 2014

EL ARQUITECTO

© Jorge Claudio Morhain

Estacioné en el lujoso acceso de paredes en declive y columnas vigorosas. Junto a la enorme reja estaba el buzón, y comenzaría el día recogiendo la correspondencia de Belausky, el empresario. Se había ido a París, con varios representantes de la Junta Militar, y yo tenía las llaves.

Con una de esas llaves abrí la casilla, en la pared, junto al portón. Por suerte había traído un portafolios  grande, de esos de escuela, porque ahí había material para entretenerse. Cartas oficiales, cartas manuscritas, folletos, facturas… y cinco carteritas de agujas, de esos que venden en los trenes. 

“¿Para qué quiere  Belausky cinco carteritas de agujas? Además, están sueltas, no vienen con ningún sobre. Es evidente que alguien las puso ahí, y no ha sido el cartero.  Quizás… sea una especie de mensaje…”

Guardé la correspondencia, y desparramé las cinco carteritas sobre la tapa del buzón, que se rebatía hacia abajo. Revisé una, al azar. Una carterita común y corriente, marca “Needless”,  berreta por donde se la mire. Cuatro paquetitos de agujas chicas, una enorme de colchonero, otra grande, un enhebrador, y…

Entonces advertí que alguien me estaba mirando. Había llegado tan silenciosamente que no la había advertido, y estaba observando mis movimientos, con el rostro enmarcado en la reja. Mirando fijamente las cinco carteritas, como oyéndolas, como si susurrasen algo que yo no percibía. Estaba junto a la reja, inmóvil. Del lado de adentro. 

Andrea (pronto sabría que se llamaba Andrea) era joven, esbelta, largos cabellos negros, boca sugerente, ojos profundos, pequeños pechos turgentes, culo amplio pero proporcionado. Usaba una blusa prometedora y pantalones elefante. No estaba pintada.

– ¿Quién es usted?–dijo.

– Yo podría preguntar  lo mismo. En la casa no debería haber nadie.

– Soy Andrea Belausky, hija del dueño de casa. ¿Y usted?

– Ah, perdón… No sabía de usted. El señor Belausky no me comentó en ningún momento que podría venir en su ausencia. Ni que tenía una hija…

– Pero tiene. Y vine. ¿Qué hace con la correspondencia de mi padre? ¿Por qué tiene la llave del buzón?

– Me llamo Samuel Trías, soy arquitecto. Su padre me encargó una reforma en el ala del sur de la planta baja, y quería que estuviese lista a su regreso. Me dio las llaves y me encargó que le hiciese pequeñas tareas, como retirar la correspondencia. Ábrame, y se la entrego.

– No vine con las llaves…

Cerré el buzón, y retiré el manojo. Con la llave correspondiente, abrí la reja. Del otro lado, ella era más hermosa aún. 

Estiré la mano, pero ella me dio un beso. Me turbé un instante. Aún no me acostumbraba a esa moda confianzuda que se iba imponiendo.

– Yo vivo en Córdoba, pero tuve que hacer unos trámites en Buenos Aires, por eso me vine a la quinta.

– Haré las reformas cuando vuelva Belausky, entonces.

– Oh, no. Si mi padre quería que usted trabaje en su ausencia, hágalo. Si no le molesta mi presencia…

– Al contrario… –pero Andrea se estaba yendo al compás, hacia la parte trasera de la casa. No quise seguirla, porque al fin y al cabo venía a trabajar, de modo  que abrí la puerta principal. 

Me llamó la atención el fuerte olor a orines que había en el jardín. Y algunas trazas de pasto aplastado, junto a los macizos decorativos. En realidad, no me llamó la atención, sino que mi percepción de arquitecto anotó los datos del ambiente, aunque no los necesitara.

Belausky se había ido hacía una semana. Yo debía terminar otro encargo, por eso no pude venir inmediatamente. 

Puse manos a la obra, concentrándome en el ventanal, la lucarna y la sillería de roble, tomando medidas y trabajando con la regla de cálculo. Otra vez, como junto a la reja, sentí una presencia. Y un perfume. Andrea se había puesto una pollerita a cuadros, se había atado el pelo, y traía mate. 

Los sillones de Belausky eran excesivamente cómodos, por cierto. Y, ya se sabe, el mate brinda una aproximación a la amistad y la confianza que no brindan otros refrigerios colectivos.

Ella supo de mi vida (solitaria) mucho más de lo que yo supe de ella. Al parecer estudiaba Artes Plásticas en la Universidad de Córdoba. Y era muy independiente. Y muy franca. Y muy “liberal”, como se suele decir cuando alguien es abierto, directo y sin tapaderas de eufemismos.

Así que esa noche cogimos en la suntuosa cama de Belausky. Esa noche y varias de las siguientes. 

Andrea era maravillosa. Silenciosa, pensativa, acaso triste. Miraba mi actividad como embelesada o soñadora, o acaso estaba en otro sitio, mientras permanecía sentada, tomando mate, o simplemente estando.

Yo demoraba la contratación de los peones, porque no quería romper esa hermosa burbuja.

Pero un día tendría que hacerlo.

Me fui de la mansión, manejé hasta la ciudad y contraté los operarios necesarios. Empezarían al día siguiente.

Cuando volví, con champagne y una lata de caviar noruego, había actividad en la casa. Había varios autos estacionados. Falcon.

No me dejaron llegar al edificio. Dos conscriptos como asustados, y un oficial, se cruzaron en mi camino, apuntándome con los FAL.

– ¡Tiene diez segundos para demostrar que no es cómplice, y seguir su mismo camino! ¡Deme eso! ¡Cuidado, puede ser explosivo!

– No es explosivo. Es champán y caviar.

El oficial silbó bajito, y aflojó su actitud. Uno de los soldados recibió la bolsa.

– También tengo una nota del señor Belausky autorizándome a trabajar en su casa en su ausencia. Soy arquitecto.

– ¿No sabe qué significa esto? –gritó, mostrándome las cinco carteritas de agujas “Needless”, mientras arrancaba la nota de mi mano.

La miró resoplando, como si esperara ver más letras de las que había.

– ¿Y usted le dio refugio a María Rossi en la casa de Belausky?

– No sé quién es María Rossi. En la casa estaba Andrea Belausky, la hija del señor…

Algo pugnó por salir de su boca pero no pudo. Temblaba el hombre, y miró otra vez la nota. Después me la tiró, y tuve que abarajarla en el aire.

– ¡Media vuelta! ¡Nos vamos!

– Pero… – los soldados se movieron como robots, y apareció un jeep rascando el césped. Apenas se detuvo para que saltaran y pasaron a mi lado llevándose el champán y el caviar. Alcancé a oír que mascullaba algo como “¡Perejiles de mierda!”

Los Falcon también arrancaron como en Le Mans y partieron a toda velocidad. Eso sí, uno se bajó y cerró cuidadosamente el portón de entrada.

Y se llevaron el champán y el caviar. Con lo que me había costado. 

Y se llevaron a Andrea. A la maravillosa Andrea.

Qué vamos a hacer. Algo habrá hecho…